Yo pensaba que ser niño
era coser y cantar,
yo pensaba que ser niño
es jugar a ser pirata
y cruzar el ancho mar.
Pensaba que ser pequeño
era llenarse de sueños,
subirse a un árbol,
cortar la flor,
reír hasta con los rayitos de sol,
saltar en los charcos,
meter un gol,
tumbarse en la hierba fresca
contando estrellas.
Yo pensaba que ser niño
es un domingo en ca la abuela,
sacar buenas notas en la escuela
o el primer beso largo en un portal.
Pero un niño en Palestina
mientras corre nunca juega,
los besos le hacen heridas,
los te quieros de una guerra
donde se quedó sin madre,
donde pronto se hizo tarde,
donde al viento su garganta
se seca de hambre y de sed.
En Palestina
un niño anda en los escombros de su hogar,
en Palestina
un niño tiembla por el miedo,
en Palestina
un niño crece al instante
en el que otros cientos mueren
llorando bajo la luna
mientras que to el mundo mira a otro lao
un niño indefenso, solo y cansao
se duerme soñando
mientras las bombas mecen su cuna.
José Miguel Romero Martínez, Juan Antonio Sánchez Carrasco
‘Los lengüetas’ — 2024