En un hueco chiquitito
de esta inmensa biblioteca,
aquí tiengo mi garito
sin pagar una hipoteca.
Me paseo libremente
entre Góngora y Cervantes,
me detengo en Benavente
al lao de Miguel Hernández.
Y con García Lorca
yo me paso las horas
con sus poemas y poesías.
Romancero gitano
o lo de Ignacio Sánchez Mejías,
y aquella fragua
que tenía una luna
que el niño la voía.
Qué pena Federico
que un hijo puta
cortó tu vía.
Y en el tercer estante
de una librería,
al lado de la Biblia,
ya ves quién lo diría,
encuentro mil libretos
con coplas de Cai
de toda la vía.
Yo me paso to las noches
cantando las coplas
de Fletilla Torres
y el Tío de la tiza.
Con las de Paco Alba
hago pasacalles
por la estantería.
Y flipo con los tangos
los tangos sencillos
de Las viejas ricas
Y con Manolo de Agustín,
ejemplo del ángel de aquí,
muero de risa
cuando estoy leyendo
todos sus libretos.
Aquí me siento yo feliz
y aquí me quisiera morir,
rodeao de literatura
y de historia pura
como son las letras
de este carnaval,
aunque alguien todavía
diga que las coplas
no son cultura,
no son cultura,
no son cultura.