Colmaste de piropos nuestro recinto en tus coplillas y dijeron que eras de la Caleta su amante fiel, hiciste un museo con naves por doquier donde las mojarritas eran las reinas como así es. Pero la vida humana termina pronto, tus letras y piropos ya se acabaron, la barquilla se pudre entre sollozos y tú te has hecho piedra, quieto y callado, aunque siga tu alma entre nosotros, entre nosotros. Un trozo de la piedra ostionera turururú, tururu… impregnado del alma de la Caleta, turururú, tururu… igual que hiciera Adán por su compañera, esa es nuestra costilla para el poeta.
